Paulo Leminski - Bem no fundo - Dor elegante

Dor elegante - Itamar Assumpção https://www.youtube.com/watch?v=AHs0chZLPc0 Bem no fundo No fundo, no fundo, bem lá no fundo, a gente gostaria de ver nossos problemas resolvidos por decreto a partir desta data, aquela mágoa sem remédio é considerada nula e sobre ela — silêncio perpétuo extinto por lei todo o remorso, maldito seja quem olhar pra trás, lá pra trás não há nada, e nada mais mas problemas não se resolvem, problemas têm família grande, e aos domingos saem todos a passear o problema, sua senhora e outros pequenos probleminhas.

Dor elegante Um homem com uma dor É muito mais elegante Caminha assim de lado Com se chegando atrasado Chegasse mais adiante Carrega o peso da dor Como se portasse medalhas Uma coroa, um milhão de dólares Ou coisa que os valha Ópios, édens, analgésicos Não me toquem nessa dor Ela é tudo o que me sobra Sofrer vai ser a minha última obra

Reinvenção - Cecília Meireles

A vida só é possível
reinventada.

Anda o sol pelas campinas
e passeia a mão dourada
pelas águas, pelas folhas...
Ah! tudo bolhas
que vem de fundas piscinas
de ilusionismo... — mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida, 
a vida só é possível
reinventada.

Vem a lua, vem, retira
as algemas dos meus braços.
Projecto-me por espaços
cheios da tua Figura.
Tudo mentira! Mentira
da lua, na noite escura.

Não te encontro, não te alcanço...
Só — no tempo equilibrada, 
desprendo-me do balanço
que além do tempo me leva.
Só — na treva, 
fico: recebida e dada.

Porque a vida, a vida, a vida, 
a vida só é possível 
reinventada.

Carlos Drummond de Andrade - São mitos de calendário

"São mitos de calendário
tanto o ontem como o agora,
e o teu aniversário 
é um nascer toda a hora".

Carlos Drummond de Andrade

Tolstoi

O amor começa quando uma pessoa se sente só e termina quando ela deseja estar só. Tolstoi

Clarice Lispector - Entender é Limitado

https://www.youtube.com/watch?v=Db5WFtijRTw

Eu não entendo. 
Eu não entendo. 
Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. 
Entender é sempre limitado. 
Mas não entender pode não ter fronteiras. 
Eu sinto que sou muito mais completa quando não entendo. 
Não entender, do modo como falo, é um dom. 
Não entender, mas não como um simples estado de espírito. 
Bom é ser inteligente e não entender. 
É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida. 
É um desinteresse manso, uma doçura de burrice. 
Só que de vez em quando vem a inquietação: eu quero entender um pouco, não demais. 
Mas pelo menos entender que eu não entendo. 
Clarice Lispector.

Se todos os rios são doces - Pablo Neruda

Se todos os rios são doces - Pablo Neruda

Se todos os rios são doces, de onde o mar tira o sal?
Como sabem as estações do ano que devem trocar de camisa?
Por que são tão lentas no inverno e tão agitadas depois?
E como as raízes sabem que devem alçar-se até a luz e saudar o ar com tantas flores e cores?
É sempre a mesma primavera que repete seu papel?
E o outono?... ele chega legalmente ou é uma estação clandestina?

https://www.youtube.com/watch?v=jNIc9q1mHts

Chuva - Ana Moura Fotografia Leonora Fink

https://www.youtube.com/watch?v=LbFU6czZ21U

As coisas vulgares que há na vida
Não deixam saudades
Só as lembranças que doem
Ou fazem sorrir 

Há gente que fica na história
da história da gente
e outras de quem nem o nome
lembramos ouvir 

São emoções que dão vida
à saudade que trago
Aquelas que tive contigo
e acabei por perder 

Há dias que marcam a alma
e a vida da gente
e aquele em que tu me deixaste
não posso esquecer 

A chuva molhava-me o rosto
Gelado e cansado
As ruas que a cidade tinha
Já eu percorrera 

Ai... meu choro de moça perdida
gritava à cidade
que o fogo do amor sob chuva
há instantes morrera 

A chuva ouviu e calou
meu segredo à cidade
E eis que ela bate no vidro
Trazendo a saudade

© Leonora Fink

José Saramago - Provavelmente Alegria

Teu corpo de terra e água

Teu corpo de terra e água
Onde a quilha do meu barco
Onde a relha do arado
Abrem rotas e caminho.

Teu ventre de seivas brancas
Tuas rosas paralelas
Tuas colunas teu centro
Teu fogo de verde pinho

Tua boca verdadeira
Teu destino minha alma
Tua balança de prata
Teus olhos de mel e vinho

Bem que o mundo não seria
Se o nosso amor lhe faltasse
Mas as manhãs que não temos
São nossos lençóis de linho

- José Saramago, em "Provavelmente Alegria", 1987.

A menina e o pássaro encantado - Rubem Alves

© Leonora Fink

A menina e o pássaro encantado - Rubem Alves

Era uma vez uma menina que tinha um pássaro como seu melhor amigo.
Ele era um pássaro diferente de todos os demais: Era encantado. Os pássaros comuns, se a porta da gaiola estiver aberta, vão embora para nunca mais voltar.
Mas o pássaro da menina voava livre e vinha quando sentia saudades…
Suas penas também eram diferentes. Mudavam de cor. Eram sempre pintadas pelas cores dos lugares estranhos e longínquos por onde voava.
Certa vez, voltou totalmente branco, cauda enorme de plumas fofas como o algodão.
“- Menina, eu venho de montanhas frias e cobertas de neve, tudo maravilhosamente branco e puro, brilhando sob a luz da lua, nada se ouvindo a não ser o barulho do vento que faz estalar o gelo que cobre os galhos das árvores. Trouxe, nas minhas penas, um pouco de encanto que eu vi, como presente para você…”.
E assim ele começava a cantar as canções e as estórias daquele mundo que a menina nunca vira. Até que ela adormecia, e sonhava que voava nas asas do pássaro.
Outra vez voltou vermelho como fogo, penacho dourado na cabeça.
“… Venho de uma terra queimada pela seca, terra quente e sem água, onde os grandes, os pequenos e os bichos sofrem a tristeza do sol que não se apaga.
Minhas penas ficaram como aquele sol e eu trago canções tristes daqueles que gostariam de ouvir o barulho das cachoeiras e ver a beleza dos campos verdes.”
E de novo começavam as estórias.
A menina amava aquele pássaro e podia ouvi-lo sem parar, dia após dia. E o pássaro amava a menina, e por isso voltava sempre.
Mas chegava sempre uma hora de tristeza.
“- Tenho que ir”, ele dizia.
“- Por favor não vá, fico tão triste, terei saudades e vou chorar….”.
“- Eu também terei saudades”, dizia o pássaro. “– Eu também vou chorar.Mas eu vou lhe contar um segredo: As plantas precisam da água, nós precisamos do ar, os peixes precisam dos rios… E o meu encanto precisa da saudade. É aquela tristeza, na espera da volta, que faz com que minhas penas fiquem bonitas. Se eu não for, não haverá saudades. Eu deixarei de ser um pássaro encantado e você deixará de me amar.
Assim ele partiu. A menina sozinha chorava de tristeza à noite, imaginando se o pássaro voltaria. E foi numa destas noites que ela teve uma ideia malvada.
“- Se eu o prender numa gaiola, ele nunca mais partirá; será meu para sempre. Nunca mais terei saudades, e ficarei feliz”.
Com estes pensamentos comprou uma linda gaiola, própria para um pássaro que se ama muito. E ficou à espera.
Finalmente ele chegou, maravilhoso, com suas novas cores, com estórias diferentes para contar.
Cansado da viagem, adormeceu.
Foi então que a menina, cuidadosamente, para que ele não acordasse, o prendeu na gaiola para que ele nunca mais a abandonasse. E adormeceu feliz.
Foi acordar de madrugada, com um gemido triste do pássaro.
“- Ah! Menina… Que é que você fez? Quebrou-se o encanto. Minhas penas ficarão feias e eu me esquecerei das estórias…”.
Sem a saudade, o amor irá embora…
A menina não acreditou. Pensou que ele acabaria por se acostumar. Mas isto não aconteceu. O tempo ia passando, e o pássaro ia ficando diferente. Caíram suas plumas, os vermelhos, os verdes e os azuis das penas transformaram- se num cinzento triste. E veio o silêncio; deixou de cantar.
Também a menina se entristeceu. Não, aquele não era o pássaro que ela amava. E de noite ela chorava pensando naquilo que havia feito ao seu amigo…
Até que não mais aguentou.
Abriu a porta da gaiola.
“- Pode ir, pássaro, volte quando quiser…”.
“- Obrigado, menina. É, eu tenho que partir. É preciso partir para que a saudade chegue e eu tenha vontade de voltar. Longe, na saudade, muitas coisas boas começam a crescer dentro da gente. Sempre que você ficar com saudades, eu ficarei mais bonito.
Sempre que eu ficar com saudades, você ficará mais bonita. E você se enfeitará para me esperar…”
E partiu. Voou que voou para lugares distantes. A menina contava os dias, e cada dia que passava a saudade crescia.
“- Que bom, pensava ela, meu pássaro está ficando encantado de novo…”.
E ela ia ao guarda-roupa, escolher os vestidos; e penteava seus cabelos, colocava flores nos vasos…
“- Nunca se sabe. Pode ser que ele volte hoje…
Sem que ela percebesse, o mundo inteiro foi ficando encantado como o pássaro.
Porque em algum lugar ele deveria estar voando. De algum lugar ele haveria de voltar.
AH! Mundo maravilhoso que guarda em algum lugar secreto o pássaro encantado que se ama…
E foi assim que ela, cada noite ia para a cama, triste de saudade, mas feliz com o pensamento.
– Quem sabe ele voltará amanhã….
E assim dormia e sonhava com a alegria do reencontro.

Mia Couto - em "Raiz de orvalho e outros poemas"

Promessa de uma noite
cruzo as mãos
sobre as montanhas
um rio esvai-se
ao fogo do gesto
que inflamo
a lua eleva-se
na tua fronte
enquanto tacteias a pedra
até ser flor
- Mia Couto, em Raiz de orvalho e outros poemas. Lisboa: Editorial Caminho, 1999.

João Guimarães Rosa - em Grande Sertão: veredas.

"Sempre que se começa a ter amor a alguém, no ramerrão, o amor pega e cresce é porque, de certo jeito, a gente quer que isso seja, e vai, na idéia, querendo e ajudando, mas quando é destino dado, maior que o miúdo, a gente ama inteiriço fatal, carecendo de querer, e é um só facear com as surpresas. Amor desse, cresce primeiro; brota é depois."

- João Guimarães Rosa, em Grande Sertão: veredas.

Meu Deus, me dê a coragem - Clarice Lispector

Meu Deus, me dê a coragem

PRECE - Meu Deus, me dê a coragem de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites, todos vazios de Tua presença. 
Me dê a coragem de considerar esse vazio como uma plenitude. 
Faça com que eu seja a Tua amante humilde, entrelaçada a Ti em êxtase. 
Faça com que eu possa falar com este vazio tremendo e receber como resposta o amor materno que nutre e embala. 
Faça com que eu tenha a coragem de Te amar, sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo. 
Faça com que a solidão não me destrua. 
Faça com que minha solidão me sirva de companhia. 
Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar. 
Faça com que eu saiba ficar com o nada e mesmo assim me sentir como se estivesse plena de tudo. 
Receba em teus braços o meu pecado de pensar.
Clarice Lispector

JORGE LUIS BORGES - O ALEPH (1949)

Lotus. Desenho vetorial. © Leonora Fink 

JORGE LUIS BORGES
O ALEPH
(1949)

Chego, agora, ao centro inefável de meu relato; 
começa, aqui, meu desespero de escritor. 
Toda linguagem é um alfabeto de símbolos 
cujo exercício pressupõe um passado que os interlocutores compartilham;
como transmitir aos outros o infinito Aleph
que minha temerosa memória mal consegue abarcar? 
Os místicos, em transe análogo,
multiplicam os emblemas: para significar a divindade, 
um persa fala de um pássaro que de alguma forma é todos os pássaros; 
Alanus de Insulis, de uma esfera cujo centro está em
toda parte e a circunferência em nenhuma;
Ezequiel, de um anjo de quatro faces que ao
mesmo tempo se volta para o oriente e para
o ocidente, para o norte e para o sul. 
(Não em vão rememoro essas inconcebíveis
analogias: alguma relação têm com o Aleph.)
Os deuses não me negariam, talvez, o
achado de uma imagem equivalente, mas
este informe ficaria contaminado de
literatura, de falsidade. Além disso, o
problema central é insolúvel: a enumeração,
mesmo parcial, de um conjunto infinito.
Naquele instante gigantesco, vi milhões de
atos deleitáveis ou atrozes; nenhum me
assombrou tanto como o fato de todos
ocuparem o mesmo ponto, sem
superposição e sem transparência. O que
meus olhos viram foi simultâneo: o que
transcreverei, sucessivo, porque a linguagem
o é. Algo, contudo, recuperarei.
Na parte inferior do degrau, à direita, vi uma
pequena esfera furta-cor, de um fulgor quase
intolerável. No início, julguei-a giratória;
depois compreendi que esse movimento era
uma ilusão produzida pelos vertiginosos
espetáculos que encerrava. O diâmetro do
Aleph seria de dois ou três centímetros, mas
o espaço cósmico estava ali, sem diminuição
de tamanho. Cada coisa (a lâmina do
espelho, digamos) era infinitas coisas, porque
eu a via claramente de todos os pontos do
universo. Vi o mar populoso, vi a alvorada e a
tarde, vi as multidões da América, vi uma teia
de aranha prateada no centro de um negra
pirâmide, vi um labirinto truncado (era
Londres), vi intermináveis olhos imediatos
perscrutando-se em mim como num espelho,
vi todos os espelhos do planeta e nenhum
me refletiu, vi num pátio interno da rua Soler
as mesmas lajotas que trinta anos antes vira
no corredor de uma casa de Fray Bentos, vi
cachos de uva, neve, tabaco, veios de metal,
vapor de água, vi convexos desertos
equatoriais e cada um de seus grãos de areia,
vi em Inverness uma mulher que não
esquecerei, vi a violenta cabeleira, o corpo
altivo, vi um câncer no peito, vi um círculo de
terra seca numa calçada onde antes havia
uma árvore, vi uma chácara de Adrogué, um
exemplar da primeira versão de Plínio, a de
Philemon Holland, vi ao mesmo tempo cada
letra de cada página (quando menino, eu
costumava me maravilhar com o fato de as
letras de um volume fechado não se
misturarem nem se perderem no decorrer da
noite), vi a noite e o dia contemporâneos, vi
um poente em Querétaro que parecia refletir
a cor de uma rosa em Bengala, vi meu quarto
sem ninguém, vi num escritório de Alkmaar
um globo terrestre entre dois espelhos
multiplicado infindavelmente, vi cavalos de
crina remoinhada numa praia do mar Cáspio
ao alvorecer, vi a delicada ossatura de uma
mão, vi os sobreviventes de uma batalha
enviando cartões-postais, vi numa vitrine de
Mirzapur um baralho espanhol, vi as sombras
oblíquas de algumas samambaias no chão de
um jardim de inverno, vi tigres, êmbolos,
bisões, marulhos e exércitos, vi todas as
formigas que há na Terra, vi um astrolábio
persa, vi numa gaveta da escrivaninha
(e a letra me fez tremer) cartas obscenas,
incríveis, precisas, que Beatriz enviara a
Carlos Argentino, vi um adorado monumento
na Chacarita, vi a relíquia atroz do que
deliciosamente havia sido Beatriz Viterbo, vi
a circulação de meu sangue escuro, vi a
engrenagem do amor e a transformação da
morte, vi o Aleph, de todos os pontos, vi no
Aleph a Terra, e na Terra outra vez o Aleph
e no Aleph a Terra, vi meu rosto e minhas
vísceras, vi teu rosto, e senti vertigem e
chorei, porque meus olhos tinham visto
aquele objeto secreto e conjectural cujo
nome os homens usurpam mas que nenhum
homem contemplou: o inconcebível universo.